Non lasciatemi a casa da sola

Non è che cucinare non mi piaccia. E' che per farlo (seriamente, intendo, oltre i ristretti limiti della bieca sussistenza) devo entrare nel giusto mood, sentirmi ispirata e soprattutto avere molto, molto tempo a disposizione. Tutte condizioni, insomma, necessarie e sufficienti a farmi superare i miei atavici vizi: la pigrizia e l'ansia incoercibile che mi fa fare tutto in frettissima, come se dovessi disinnescare una bomba.

(Bello "incoercibile", eh? Era un sacco che non lo dicevo)

Quando le congiunzioni astrali sono favorevoli e tutto fila liscio, mi piace anche sperimentare. Ieri, ad esempio, mi sono cimentata nel pan di spagna al cioccolato, ricetta scelta appositamente per la sua perfetta coincidenza con gli ingredienti che avevo già a casa e la zero voglia di andare a fare la spesa. Per dire, ho fatto il pan di spagna al cioccolato perché non avevo abbastanza uova per un ripieno (aut Caesar, aut nihil: o pan di spagna, o crema pasticcera).

Ho proceduto scientificamente, preparando tutti gli ingredienti sul tavolo operatorio, pesando e setacciando, calcolando quanto zucchero sottrarre per bilanciare la presenza di cacao già zuccherato, imburrando la teglia alla perfezione, infarinandola senza buttare mezzo chilo di farina, addirittura preriscaldando il forno e coprendo la torta a metà cottura per non farla bruciare. Ero stupita di me stessa e della mia perizia: tanta disinvoltura ai fornelli non è da me.

Pensavo, dopo tutto ciò, che il pan di spagna sarebbe venuto 'na chiavica. Macché: alto, morbidissimo e saporito, dolce e umido al punto giusto. E la cucina era pulita a specchio: mentre il pan di spagna cuoceva, avevo lavato tutto.

La mia bravura ha cominciato a spaventarmi seriamente: possibile che l'anno nuovo mi avesse cambiato così tanto? Mi stavo forse trasformando in una versione massaia del Dr. Jekill?

A un certo punto, per fortuna, mi sono ricordata che mi ero dimenticata di mettere il sale.

Che sollievo.